Drones x Cordas

O céu riscado por mísseis,

dos territórios gelados

aos desertos empoeirados.

De certo — mais lucrativo:

bombas, não cordas.

✍️

Milhões despejados no matar,

migalhas no ato de salvar.

✍️

Mas o mundo prefere o estrondo.

Cada bomba lançada

é um contrato assinado.

Reconstruir rende também.

✍️

Milhares de drones em batalha.

Pra ela, um só desceu — e olhou.

Voltou pra informar que viu

a jovem imóvel sobre a terra.

✍️

Quando se monetizam vidas,

surgem planilhas de cadáveres,

números frios — linhas e colunas, sem rosto.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

Imagem do google: (Juliana Marins)

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Heróis de Fumaça

Quando o mundo grita no noticiário,

eu me recolho no silêncio da história.

Lembro que a verdade, mesmo pisoteada,

sempre encontra brechas por onde florescer.

✍️

Já marcharam sobre este mundo inúmeros tiranos —

com fardas ou discursos doces, fingindo ser santos;

de um lado, de outro — ou pregando

a falsa neutralidade do centro.

✍️

Prometeram céus; entregaram ruínas.

Genocidas travestidos de justos,

vendedores de falsa esperança,

heróis de fumaça.

✍️

Mas nenhum deles ficou.

Todos, um a um, tombaram —

porque são altos no discurso,

mas ocos no legado.

O tempo não luta — ele apaga.

E apaga sem fazer alarde.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

🌿 Saudade do Jardim 🌱

Carrego no peito

resquícios de um santuário antigo,

um estalar de folhas sob os pés —

lugar que nunca pisei, mas sinto.

Em meus sonhos,

de lá vem um silêncio que me chama ao longe,

como se o vento soubesse meu nome

antes do começo de tudo.

Então me pego em agonia — não de dor,

mas de um anseio por um recanto de amor,

onde a brisa acalma

e o aroma da paz repousa no chão.

Algo em mim quer retornar a esse lugar

assim que eu me despertar

e souber caminhar

para onde nunca estive,

mas não esqueci o caminho.

Onde o orvalho ainda beija as folhas,

criaturas reconhecem a voz do Criador,

e as feras não ferem.

E eu — feito de barro e falta —

falta-me este lugar encontrar.

Neste espaço e tempo,

descrito por pergaminhos antigos,

escritos entre o início e a promessa,

meu olhar repousa no Novo,

Naquele que pode me guiar para lá.

No fundo sei,

quando mergulho no silêncio,

que não é só sonho.

É saudade gravada no espírito,

vestígio do Sopro,

o infinito sussurrando

no presente,

um reflexo do passado

com sabor de eternidade.

Quando acordo,

a dúvida não é mais roupa que me sirva.

Quero meu regresso

ao mais perfeito Jardim,

e não quero só pra mim.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano