"True Crime"

Não foi a cena do crime que pediu close

Foi quem segurava a câmera

Quem apertou publicar

antes mesmo da perícia chegar

Há um pacto invisível

entre o choque e o entretenimento

alguém posta

outro assiste compartilha

e esquece

Nessa dinâmica cega

o medo vira mercadoria

quando encontra vitrine

O algoz ganha personagem

o sofrimento vira dado

e se a dor for grande o bastante

vira tendência viraliza

transforma-se em trilha sonora

de uma produção true crime

Nessa história

a audiência decide

quem pode falar

Chamam de interesse

mas é consumo

Chamam de divulgação

mas é repetição

Engraçado cômico trágico

quando a violência vira roteiro

com gancho e reviravolta

o protagonista é sempre o algoz

ele ganha rosto

e se apaga o olhar

da vítima

O trailer sangra

A versão cinematográfica

romantizada

ganha adeptos

E a família dos mortos

segue vivendo

sem direito a sinopse

Talvez este seja outro crime

a espetacularização da violência

a tragédia virando produto

a narrativa rendendo temporadas

enquanto o lucro

segue intacto

Mas convém lembrar

nada disso é automático

Há sempre um gesto

mínimo

que decide ficar

avançar

ou sair

O clique

essa pequena ética

ainda é do indivíduo.

Nota do autor

    Neste poema, não trato dos crimes em si , não tenho competência nem pretensão para isso. Interesso-me, antes, pela forma como escolhemos observá-los, narrá-los e consumi-los. Não me detenho na figura do "monstro"; esse trabalho pertence a profissionais preparados para investigar, analisar e julgar. O foco aqui é o enquadramento que transforma violência em personagem, a linguagem que converte sofrimento em produto e dor em entretenimento.

    Estes versos não julga plataformas nem absolve o público. Propõe apenas uma pausa para observar um gesto cotidiano, repetido e quase automático, que costumamos chamar de interesse, curiosidade, informação ou até pena. 

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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✒ Este e todos os demais conteúdos deste blog são obras de autoria de Pedro Trajano de Araujo.

⚠ A reprodução, total ou parcial, para fins comerciais, é proibida sem autorização expressa do autor.

📧 Contato: pedrotrajanoaraujo@gmail.com

Cansaço de Séculos

Outro dia ouvi Ney cantando
o que até então só ouvira de Cazuza.
Aquele verso me acertou no meio do peito:
“transformam o país inteiro num puteiro,
pois assim se ganha mais dinheiro”,
e nem é metáfora; é relatório.

E eu fiquei pensando
que esse circo barato
que eles jogam na nossa cara
não ilumina nada, só ofusca.
Eu e você, parece usar nariz de palhaço,
acreditando que quando o bolo crescer
receberemos nosso pedaço.
Mas o que sobra são mais migalhas
lançadas desse banquete insaciável,
de quem acha que ainda devemos bater palma
pela esmola separada dos trilhões
que arrancam de nós, os impostos.

Sob o céu: esgoto.
Sobre o chão: esgoto.
Sob a pele: um cansaço
que plano de governo nenhum drena.
O país é uma ferida aberta
que os poderosos lambem
pra ver se escorre mais ouro.
Quando não conseguem,
acham outro jeito
de arrancar mais um pouco do nosso couro.

Não tenho lado.
Neste jogo, que já nasceu errado.
Não implico com quem tem —
pois já tive.
Mas percebi que os lados não servem
quando a mesa do poder é inclinada,
sempre no mesmo sentido:
pra cima,
onde quem pisa o chão quase nunca sobe,
porque, no fim das contas,
é o sistema que se perpetua,
não as ideologias.

Isso vem de longe,
das caravelas ao cartão corporativo
e aos bilhões do fundão eleitoral:
enquanto a saúde agoniza em corredores
e a educação segue passando mal.
O nome muda,
o truque não.
Sempre tem alguém engravatado ou apaisana
jurando que veio salvar o povo
enquanto enfia a mão até o ombro
no nosso bolso.

E eu aqui,
tentando me expressar em versos,
sem fé em herói,
tentando moldar meu mundo
a qualquer custo,
desde que o custo seja só meu.
Quero clareza
antes que me transformem
em mais um objeto descartável
da engrenagem que tudo moe.

Sei da força do povo, sei.
O medo é dos que nos lideram —
esses que descem do carro blindado
rodeados de segurança e puxa-saco,
e sobem no palanque com voz de salvador
e fome de imperador romano.
De quatro em quatro anos
chegam ao poder e: gostam.
E querem ficar.
E deixam pra nós o velho espetáculo:
recomeçar a luta
com os ossos gastos.

Talvez eu escreva porque falar já cansa,
ou porque a indignação ainda precisa ser escrita,
ou porque a esperança virou um bicho arisco,
cansado de ouvir
a mesma faixa arranhada do disco.

Mas uma coisa eu sei:
de regime em regime,
de governo em governo,
o que mudou neste país?
Talvez só os slogans,
como a selfie de quem abraça pobre.
Não sou tão pessimista quanto parecem
esses meus versos —
acredito, sim, na mudança.
Mas ela virá quando o povo cansar de aplaudir
quem transforma ajuda social em bagagem de troca
e ainda nos culpa
por não saber votar.

Eu sou poeta, sim.
Mas não sou manso.
Eu escrevo.
Eu grito no papel.
Eu digo:
me deem dignidade:
saúde que respire,
educação que liberte,
segurança pública de verdade,
um país onde se ensine
que vale a pena
ser honesto,
e onde o povo não seja tratado
como resto.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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✒ Este e todos os demais conteúdos deste blog são obras de autoria de Pedro Trajano de Araujo.

⚠ A reprodução, total ou parcial, para fins comerciais, é proibida sem autorização expressa do autor.

📧 Contato: pedrotrajanoaraujo@gmail.com

 

Adeus Forçado

 Gritos inconvenientes que fingem não ouvir

✍️

a rua explode em alvoroço —

desviando o olhar

o ônibus segue

o cachorro late

o bêbado tropeça

a criança suja pede

o motorista fecha o vidro

o sinal abre

a vida insiste em ser barulho —

mas na casa daquela esquina

só há silêncio

no lugar dos sonhos

um abismo se abriu

o prato dela, sozinho na mesa —

esperando talheres que não virão

a refeição perdeu calor e sabor

luz sem brilho

toca o chão como se fosse normal

como se ninguém tivesse visto o mal

frágeis fitas zebradas

não impedem ninguém de entrar

mas ninguém quer mais entrar

notícia fria de jornal de ontem:

ela não está lá

o vento levou o grito — dela

antes do socorro chegar

no espelho

ainda há um reflexo daquela mulher

em conversa de argumento

com a sombra dele —

que mede cada passo

como se tivesse pose

o corpo feminino,

ontem — hoje —

tantas forças querem ser seus donos

alguma coisa se perdeu

entre o almoço e o término

entre o choro e o desespero

depois do "não me mate"

antes do último suspiro forçado

na sala

um vaso com flores lilases

testemunhas mudas

murcha devagar —

como se soubesse

que o amor não mata

mas agora também sabe

que há aqueles que dizem amar

e seguram a faca

com a mesma naturalidade

que entregam flores —

brancas, rosas e lilás…

ainda assim é essencial saber

que existe memória e resistência

que insistem em não ceder

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

Pequenos Adultos

Rostos pequenos, mundos grandes demais

✍️

Ela calça saltos
antes de saber amarrar os cadarços.
Na prateleira baixa, dormem batons
onde antes moravam bonecas.
✍️
Posam para fotos
antes de aprender a perder na amarelinha.
Sorriem para a câmera
como quem engole o choro.

✍️
O palco cabe na palma da mão,
a luz fria da tela ilumina
olhos que ainda deveriam
aprender a ler o mundo devagar.

✍️
Ainda há pequenos braços
tentando abraçar o vento,
dedos de crianças querendo tocar as estrelas,
mas a pressa da adultização
acelera os passos,
como um relógio cruel que dá saltos.
✍️
As hashtags cuidam do berço,
os likes embalam o sono,
e os pais se orgulham —
confundem aplausos com afeto.
✍️
A indústria —
essa babá milionária — conta moedas
enquanto ensina a somar seguidores
antes mesmo de saberem contar até cem.
✍️
Brinquedos dormem no armário.
O balanço no quintal range, parado.
✍️
Longe do clamor,
sobram pedaços de infância
vendidos em pacotes patrocinados.
✍️
O preço de crescer cedo demais
não cabe na fatura.
✍️
O mundo aplaude,
o contrato é assinado,
e a infância —
essa figurante sem cachê —
sai de cena em silêncio.

@opoetatardio — Pedro Trajano