Pequenos Adultos

Rostos pequenos, mundos grandes demais

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Ela calça saltos
antes de saber amarrar os cadarços.
Na prateleira baixa, dormem batons
onde antes moravam bonecas.
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Posam para fotos
antes de aprender a perder na amarelinha.
Sorriem para a câmera
como quem engole o choro.

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O palco cabe na palma da mão,
a luz fria da tela ilumina
olhos que ainda deveriam
aprender a ler o mundo devagar.

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Ainda há pequenos braços
tentando abraçar o vento,
dedos de crianças querendo tocar as estrelas,
mas a pressa da adultização
acelera os passos,
como um relógio cruel que dá saltos.
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As hashtags cuidam do berço,
os likes embalam o sono,
e os pais se orgulham —
confundem aplausos com afeto.
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A indústria —
essa babá milionária — conta moedas
enquanto ensina a somar seguidores
antes mesmo de saberem contar até cem.
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Brinquedos dormem no armário.
O balanço no quintal range, parado.
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Longe do clamor,
sobram pedaços de infância
vendidos em pacotes patrocinados.
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O preço de crescer cedo demais
não cabe na fatura.
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O mundo aplaude,
o contrato é assinado,
e a infância —
essa figurante sem cachê —
sai de cena em silêncio.

@opoetatardio — Pedro Trajano

Clara, Luz em Terra Irmã

Da luz de Assis ao coração de Penápolis

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Como quem semeia sem querer ser vista,
plantou fé, renúncia e silenciosa caridade.
Raízes fundas que o tempo não consumiu,
floresceu Clarissa no jardim do Altíssimo.
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Em Assis, no fim do século XII,
um coração se acendeu:
Clara — nobre de berço,
mas ainda mais rica por se doar.
Deixou as sedas do mundo,
seguiu a voz de Francisco,
e descobriu em Jesus
a verdadeira luz.



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Não desejou palmas nem louros,
mas a sombra da Cruz e o pão da oração.
Encontrou refúgio santo na Eucaristia,
onde o mundo calava e o Amor falava.
Sua vida, um cântico escondido,
que ainda ressoa nestes tempos e templos,
em cada gesto de entrega,
em cada suspiro de fé.
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Penápolis, irmã distante,
acolheu sua claridade.
Também se fez aqui chão sagrado:
ergueu-se uma casa de paz.
A Paróquia Santa Clara de Assis se faz:
um farol humilde,
uma tenda de esperança,
uma igreja irmã — para tantos irmãos.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

Gotinhas de Poesia # 8 - Abraçar o Vento

A Xícara Trincada

O cotidiano como poesia: afeto, silêncio e beleza no simples viver.

 

Quatro e pouco. Acordo antes da cidade.

A luz da cozinha acende, o cursor do notebook pisca,

o Word em branco pede versos.

Às vezes, a pia ainda carrega lembranças do jantar de ontem:

três pratos, alguns talheres — e um silêncio que respinga.

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Às dez para cinco, colho couve e ora-pro-nóbis no quintal.

Faço um suco verde e entrego um copo à minha esposa.

Ela sai pra caminhar.

Eu fico — e acordo nossa filha ao som de K-pop.

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O café da manhã segue um ritual: crepioca, ovos, frutas.

A liturgia do dia toca de um aplicativo.

Enquanto comemos, falamos de contas, de planos,

da vida que caminha — e também rimos.

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Levo as duas: uma para aprender, outra para ensinar.

Escolas diferentes, mas o mesmo cheiro de giz.

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Volto. Molho a horta. Reviso a agenda.

Olho prazos, penso nos clientes.

Se der tempo, escrevo.

A poesia ainda não me paga — mas sustenta a alma.

Às oito, saio de casa para conquistar o meu dia.

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Minha rotina não é prisão — é afeto encadeado.

Uma espécie de amor em série.

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Entre um afazer e outro, penso:

a vida, às vezes, é como aquela xícara trincada no armário.

A que ninguém escolhe pra visita.

Mas é nela que o café parece estar mais quente.

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Nas redes sociais, o mundo vive em festa:

quase uma orgia de dopamina.

Gente em praias, brindando ao pôr do sol.

Carros caros. Filhos prodígios. Casamentos filtrados.

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Mas isso é só o que se mostra.

A maioria vive como a gente:

entre o despertador e o dia lá fora,

entre boletos e pequenos milagres.

Só que isso — quase ninguém curte.

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A armadilha é tomar o recorte pela realidade inteira.

E esquecer que o extraordinário — quase sempre — se disfarça no comum.

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A vida simples não se exibe.

Ela sussurra.

Talvez por isso não se poste:

porque o essencial não se posta — vive.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

O Caminho e o Vento

Às vezes sou vento

que esqueceu o rumo de casa,

vagando perdido no céu do meu sertão.

Carrego a pressa —

diluída num tempo sem pressa de chegar.

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Sou brisa indecisa na espinha da serra,

sem forças pra cruzar o monte,

apenas buscando caminhos

que me levem de volta ao teu coração —

essa chama que arde em silêncio,

e ainda me chama,

esperando que eu reencontre

o caminho de volta

antes que o sol adormeça

e a lua desperte São Jorge.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

Gotinhas de Poesia #7 - Sou Vento

 

Gotinhas de Poesia #6 - Escolhi

 

Quero

 

Meus lábios entreabertos

escutam os sussurros da minha alma

no silêncio dos dias que se amontoam.

Trago tempestades tatuadas na pele,

e um silêncio que sangra em meio a sorrisos —

quero gritar.

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Os olhos indicam verdades escondidas,

enquanto as palavras agonizam na garganta.

Aprendi a calar para não criar desordem —

enquanto o caos ordenado se abriga em meu peito,

quero sair de mim.

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Cada gesto contido grita em segredo,

cada riso forçado esconde um naufrágio.

Falar seria quebrar a moldura do mundo,

mas viver calado é perder a essência —

quero existir.

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Sigo entre o escuro do quarto

e a falta de luz da cozinha,

quero janelas abertas.

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Ouço minha voz interior,

exorcitando os demônios internos,

dizendo para eu viver um dia por vez...

deixei de querer, decidi fazer.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano