Nômades que Somos

Entre o fim e o começo, um intervalo chamado travessia, ali, o novo ano ganha consciência.

✍️

O que se finda não são os dias

mas o calendário que escapa entre os dedos

O que começa não é tempo novo

mas a chance do que ainda não se fez.

Deixamos o ano que nos abrigou

como quem solta o eco de um “eu te amo” não dito

meses e estações

como velas acesas em silêncio no altar.

Esperamos a morada sem forma

uma vibração que busca o ar

entre o primeiro de janeiro e a São Silvestre

uma incerteza que nos move.

Certo é o que ficou:

a lição, o passo, a pequena vitória

ou os reversos dos versos da vida.

A areia imóvel da praia não visitada

o mapa amassado no bolso

Move-se a onda que me chama pelo nome

um horizonte engolido além dos olhos.

1/2 século: um tempo escultor

Das raízes da memória ao agora que se forma.

✍️

Não conto mais os anos, mas as luas que me viram

o começo do meu florescer em meio ao sol e às geadas

entre cafezais e canaviais

Chego aqui com as estradas que me abriram

e a poeira do século passado em meus sinais

Já bati facão no tronco de cana queimada

e deixei suor das mãos em cabo de enxada

Mas o tempo passou pincelando muitas telas

e a alma, enfim, foi se aquietando, a serenando

enquanto a dor no joelho chegou, discreta.

O tempo, este escultor de traços pacientes

talhou em mim os mapas onde morri e vivi

e o espelho me devolve um corpo mais ciente

com fios brancos surgindo, silenciosos e persistentes

Honro a semente de onde a minha história nasceu

meus pais, meus irmãos, meu primeiro alicerce

Guardo os amigos, raros e valiosos tesouros

e as três estrelas, minha constelação

Cláudia, Emanuelly e a poesia que me invade

um trio que dá sentido ao tempo que me pertence.

O homem que sou já não tem a pressa de ontem

e prefere o silêncio que mora entre as palavras

Demorei para encontrar, mas ela veio em boa hora

a força que em minhas raízes se lavra

Minhas rimas buscam hoje o peso da terra

a leveza das nuvens, a calma de um céu azul

e o verso brota sem que a mente o desenterra

como flores que escolhem o inverno do sul.

A estatística sugere que eu já deva ter

mais história que futuro em minha jornada

mas a realidade teima em me dizer o contrário

Liberto das cobranças, dos números seguros

sigo o meu tempo, meu próprio itinerário

Pois, no fim, o que vale é o agora em serena mutação

ancorado na vida, pronto para a dança

que o destino trouxer de presente em cada estação.

Então, celebro meus cinquenta tons

não com velas — porque elas queimam e desaparecem —

mas com plumas: essas sabem voar comigo

Proclamo à vida e bato palmas para mim!

Agradeço a Deus pelo maior dos dons

e por ter chegado, finalmente, a este jardim

Feliz aniversário, poeta, por ser quem fui, sou e serei

e por estar celebrando a dança que a vida me propôs

ainda que eu erre alguns passos, volto à pista

porque a vida começa — a todo instante.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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"True Crime"

Não foi a cena do crime que pediu close

Foi quem segurava a câmera

Quem apertou publicar

antes mesmo da perícia chegar

Há um pacto invisível

entre o choque e o entretenimento

alguém posta

outro assiste compartilha

e esquece

Nessa dinâmica cega

o medo vira mercadoria

quando encontra vitrine

O algoz ganha personagem

o sofrimento vira dado

e se a dor for grande o bastante

vira tendência viraliza

transforma-se em trilha sonora

de uma produção true crime

Nessa história

a audiência decide

quem pode falar

Chamam de interesse

mas é consumo

Chamam de divulgação

mas é repetição

Engraçado cômico trágico

quando a violência vira roteiro

com gancho e reviravolta

o protagonista é sempre o algoz

ele ganha rosto

e se apaga o olhar

da vítima

O trailer sangra

A versão cinematográfica

romantizada

ganha adeptos

E a família dos mortos

segue vivendo

sem direito a sinopse

Talvez este seja outro crime

a espetacularização da violência

a tragédia virando produto

a narrativa rendendo temporadas

enquanto o lucro

segue intacto

Mas convém lembrar

nada disso é automático

Há sempre um gesto

mínimo

que decide ficar

avançar

ou sair

O clique

essa pequena ética

ainda é do indivíduo.

Nota do autor

    Neste poema, não trato dos crimes em si , não tenho competência nem pretensão para isso. Interesso-me, antes, pela forma como escolhemos observá-los, narrá-los e consumi-los. Não me detenho na figura do "monstro"; esse trabalho pertence a profissionais preparados para investigar, analisar e julgar. O foco aqui é o enquadramento que transforma violência em personagem, a linguagem que converte sofrimento em produto e dor em entretenimento.

    Estes versos não julga plataformas nem absolve o público. Propõe apenas uma pausa para observar um gesto cotidiano, repetido e quase automático, que costumamos chamar de interesse, curiosidade, informação ou até pena. 

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Estradas, Desertos e Flores

O homem contemporâneo. Pós-promessa e pós-ilusão...

✍️

Ando

por estradas que não prometem chegada

carrego no peito

um vazio que não pede explicação

apenas pesa

Há uma saudade sem nome

dessas que não gritam

mas corroem

desfazem certezas

e constroem perguntas

Guardo lembranças do amanhã

futuros que sonhei ontem

e que não vieram

como mensagens nunca lidas

como chuva que escolheu não cair

Depois do boa-noite

fica o corpo

fica o quarto

fica o silêncio

fazendo mais barulho

do que qualquer palavra dita

do que qualquer grito

ou gemido de choro

Neste deserto que chamo de peito

de fases da vida

de cotidiano

cada segundo é atrito

é o incômodo de continuar

quando tudo pede pausa

às vezes meu próprio suspiro

pesa mais

que a gravidade de um planeta inteiro

Há dores que não aprendem a falar

feridas que se deitam

sobre cicatrizes mal curadas

como se o tempo

andasse em círculos

como se sangrar

fosse um hábito

uma solução

Ainda assim

algo em mim se recusa a desistir

a se vitimizar

não por coragem

mas por teimosia

recolho migalhas

acredito em milagres pequenos

desses que não mudam o mundo

mas salvam o dia

A estrada segue

e eu sigo junto

buscando a arquitetura

de um começo possível

nos escombros do que fui

no avesso do avesso

da minha própria realidade

Dentro de mim

uma flor insiste

em nascer onde ninguém regaria

um pássaro canta

mesmo esquecido pelo bando

não para vencer

nem ser lembrado

mas para existir

Porque esperança

não é promessa

é chama

dessas que tremem

mas não se apagam

e enquanto ela acesa estiver

o resto

a gente ajeita

pra continuar

mesmo ferido

mesmo vazio

mesmo sem garantias

mas vivo.

Nota do autor

    Escrevi este poema sem a intenção de consolar.

Ele nasce de uma época em que as grandes promessas já não convencem, em que o heroísmo soa artificial e a esperança precisa ser pequena para ser honesta. Não há aqui desejo de superação espetacular, apenas a tentativa de permanecer.

    O eu lírico não busca sentido pleno nem redenção. Ele caminha. Observa. Aguenta. O vazio não é metáfora: é peso. A saudade não é nostalgia: é corrosão. A estrada não conduz a um destino claro, porque este tempo já não oferece chegadas evidentes.    

    Este poema não quer explicar o mundo.

    Tenta apenas testemunhar o peso de existir no próprio tempo —

nem antes, nem depois, mas agora.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Gotinhas de Poesia # 17 - Onde Me Encontrar

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Gotinhas de Poesia # 16 - O Outro Lado do Sonho

 

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Cansaço de Séculos

Outro dia ouvi Ney cantando
o que até então só ouvira de Cazuza.
Aquele verso me acertou no meio do peito:
“transformam o país inteiro num puteiro,
pois assim se ganha mais dinheiro”,
e nem é metáfora; é relatório.

E eu fiquei pensando
que esse circo barato
que eles jogam na nossa cara
não ilumina nada, só ofusca.
Eu e você, parece usar nariz de palhaço,
acreditando que quando o bolo crescer
receberemos nosso pedaço.
Mas o que sobra são mais migalhas
lançadas desse banquete insaciável,
de quem acha que ainda devemos bater palma
pela esmola separada dos trilhões
que arrancam de nós, os impostos.

Sob o céu: esgoto.
Sobre o chão: esgoto.
Sob a pele: um cansaço
que plano de governo nenhum drena.
O país é uma ferida aberta
que os poderosos lambem
pra ver se escorre mais ouro.
Quando não conseguem,
acham outro jeito
de arrancar mais um pouco do nosso couro.

Não tenho lado.
Neste jogo, que já nasceu errado.
Não implico com quem tem —
pois já tive.
Mas percebi que os lados não servem
quando a mesa do poder é inclinada,
sempre no mesmo sentido:
pra cima,
onde quem pisa o chão quase nunca sobe,
porque, no fim das contas,
é o sistema que se perpetua,
não as ideologias.

Isso vem de longe,
das caravelas ao cartão corporativo
e aos bilhões do fundão eleitoral:
enquanto a saúde agoniza em corredores
e a educação segue passando mal.
O nome muda,
o truque não.
Sempre tem alguém engravatado ou apaisana
jurando que veio salvar o povo
enquanto enfia a mão até o ombro
no nosso bolso.

E eu aqui,
tentando me expressar em versos,
sem fé em herói,
tentando moldar meu mundo
a qualquer custo,
desde que o custo seja só meu.
Quero clareza
antes que me transformem
em mais um objeto descartável
da engrenagem que tudo moe.

Sei da força do povo, sei.
O medo é dos que nos lideram —
esses que descem do carro blindado
rodeados de segurança e puxa-saco,
e sobem no palanque com voz de salvador
e fome de imperador romano.
De quatro em quatro anos
chegam ao poder e: gostam.
E querem ficar.
E deixam pra nós o velho espetáculo:
recomeçar a luta
com os ossos gastos.

Talvez eu escreva porque falar já cansa,
ou porque a indignação ainda precisa ser escrita,
ou porque a esperança virou um bicho arisco,
cansado de ouvir
a mesma faixa arranhada do disco.

Mas uma coisa eu sei:
de regime em regime,
de governo em governo,
o que mudou neste país?
Talvez só os slogans,
como a selfie de quem abraça pobre.
Não sou tão pessimista quanto parecem
esses meus versos —
acredito, sim, na mudança.
Mas ela virá quando o povo cansar de aplaudir
quem transforma ajuda social em bagagem de troca
e ainda nos culpa
por não saber votar.

Eu sou poeta, sim.
Mas não sou manso.
Eu escrevo.
Eu grito no papel.
Eu digo:
me deem dignidade:
saúde que respire,
educação que liberte,
segurança pública de verdade,
um país onde se ensine
que vale a pena
ser honesto,
e onde o povo não seja tratado
como resto.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Gotinhas de Poesia # 15 - O Rio que Volta à Nascente

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Presença

O invisível que não se explica, mas se habita, porque sua linguagem não é de palavras, mas de presença.

✍️

Quando você aprender

que Deus não deserta —

a vida ganhará mais sentido.

Sua vida

receberá roupagem nova,

será reescrita por um poder supremo.

Deixe-se guiar,

apenas segure o leme

e confie.

Será sua própria testemunha.

E o resto torna-se só resto,

pó de estrada que ficou para trás,

um efêmero e insignificante ruído.

As pedras atiradas em sua direção,

certeiras como mísseis hipersônicos,

perdem seus GPS,

já não sabem do seu CEP,

não têm mais rota de colisão.

E as palavras ditas contra você,

que prometeram juras de maldição,

dissolvem-se no vento,

como o veneno

que a São Bento foi dado,

e se perdeu.

Acredite: há uma força invisível

que não pode ser vista,

só sentida.

Que rasga o peito e o acalma,

da qual já não se consegue fugir

e da qual não é preciso escapar.

Um segredo sussurrado

aos alto-falantes:

até os dispersos na multidão,

até aquele 1% das cem,

haverão de saber

que Ele sempre soube

sua localização.

E nós, com Ele.

Somos o alvo e a flecha

que um dia hão de se encontrar.

Como o pôr do sol que toca o mar

e todo dia deseja voltar.

E quando esse encontro acontecer,

seu mundo,

mesmo em guerra interna,

encontrará aconchego no colo de um Pai.

E os vulcões à beira da erupção

serenar-se-ão como um rio de planície

que segue sem pressa.

E a paz —

essa esperada conquista,

se faz presente

mesmo no caos do dia a dia,

no instante presente.

Porque viver é isso:

mais que pulsar,

respirar,

é ter fé,

é existir.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Há de ser...

Se o amor é cor, há de ser a que não desbota;

se o amor é brilho, há de ser o que renasce no olhar;

se o amor é matéria, há de ser a que atravessa o tempo;

se o amor é eterno, há de ser o que não seja líquido;

se o amor é credo, há de ser a fé que acolhe e não divide.

se o amor é caminho, há de ser a cura que permanece quando tudo falha.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Gotinhas de Poesia # 14 - Nem Sempre

 

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Azul Singular

Quem sorriu ao azul do mar

sem ver o azul dos teus olhos

é marinheiro —

barco à margem,

que desconhece

o horizonte.

Quem contemplou o azul do céu

sem ter visto o azul dos teus olhos

é como pássaro voando

com o sol interditado

por nuvens de chuva.

Quem conhece todas as cores

e não conhece o azul dos teus olhos

é como um pintor cego,

sem tela.

E eu, entre todos, o privilegiado,

tenho este azul que me olha.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Gotinhas de Poesia # 13 - Sob a lua inteira

 

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Gotinhas de Poesia # 12 - miseráveis

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Todos os Instantes no Agora

Há noites em que te encontro,
diferentes de todos os outros encontros,
em territórios que só existem quando nos desejamos.
Sou paisagem que arde quando me tocas,
pela lembrança que incendeia o corpo
o que desperta o que jamais adormece.

Carrego vestígios teus
nas frestas vivas da minha pele,
como murmúrios pulsando
entre as brisas das árvores,
ou guardados em vidros antigos
que o tempo abre devagar,
com a mesma sede dos meus lábios.


E quando te aproximas,
a penumbra se curva ao nosso desejo —
somos só nós,
corpos que se encontram e se consomem,
inteiros na chama que nos chama,
no desejo que nos reclama.

Então deixamos que o instante
nos devore sem pudor,
pois, quando nossas respirações se tocam,
o próprio agora
aprende o ritmo ardente do amor
e se oferece inteiro a nós.
Somos só nós — eu e você.

✍️ @opoetatardio – Pedro Trajano

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Cicatrizes

Porque até a dor, um dia, encontra sua forma de silêncio.

✍️ 

Deixei-te na praia da memória, naquele canto onde a ausência inventa ondas próprias.

Escrevi teu nome na areia, acreditando, por um instante, que o mar teria algum cuidado,

mas ele passou, distraído como sempre, e apagou o que restava de ti.

Tentei recolher conchas vazias, porque achei que carregar restos ainda fosse carregar algo.

Não sabia que algumas memórias têm gumes escondidos.

Cortei meus dedos numa concha partida — uma adaga silenciosa esquecida entre os grãos.

O tempo… ah, o tempo.

Um farol cego, parado no instante do naufrágio, incapaz de me apontar qualquer direção.

Ele não me iluminou, não me guiou.

Aprendi foi a sangrar sem me afogar,

e deixei que o sal fizesse o trabalho que, às vezes, o amor não faz:

tocar a ferida até que ela, exausta da própria dor, resolvesse cicatrizar

na aspereza do esquecimento.

Agora levo tua voz comigo, não como lembrança apagada,

mas como uma bússola quebrada — daquelas que insistem em apontar

para o único lugar onde você não está.

Ainda assim, eu acredito, e planto sementes no meu deserto,

porque até os cactos aprenderam, em algum momento,

a beber das lágrimas que derramei tentando sobreviver a ti.

A dor também mudou de função.

Virou adubo, fertilizou o campo seco da saudade,

e hoje minhas cicatrizes — essa fronteira entre quem fui

e o que a tua ausência acabou moldando — começam, aos poucos,

a se desfazer na areia, discretas,

como se nunca tivessem existido.

E sigo, meio perdido, mas menos ferido do que antes.

✍️ @opoetatardio – Pedro Trajano

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Há de ser...

Se o amor é cor, há de ser a que não desbota;

se o amor é brilho, há de ser o que renasce no olhar;

se o amor é matéria, há de ser a que atravessa o tempo;

se o amor é eterno, há de ser o que não seja líquido;

se o amor é credo, há de ser a fé que acolhe e não divide;

se o amor é caminho, há de ser a jornada que se constrói a cada passo;

e se o amor é remédio, há de ser a cura que permanece quando tudo falha.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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A Magia da Chuva

Quando o som da chuva ensina o coração a silenciar

✍️

Há algo na chuva de mágico —

a dança dos pingos d’água

uma orquestra sem pressa

abafando os barulhos do mundo.

Acalmando os gritos que saem do peito

como um toque leve de consolo

dizendo baixinho

que não há culpa em gritar

não há culpa em se calar

não há culpa em parar

não há culpa em continuar

não há culpa em duvidar

não há culpa em acreditar.

O vidro embaça, o mundo desfoca

e nesse borrão há beleza:

talvez o calor não venha só do sol —

mas desse instante

em que a chuva conversa com a alma.

Ainda que fria

tem o poder de aquecer

e tudo se aquieta —

até o silêncio

que antes gritava.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano
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Virtude Rara

A fidelidade é raiz oculta das almas inteiras — rara como a pureza que o tempo não corrói.

Ser leal é permanecer verdadeiro, mesmo quando só a consciência nos observa.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Se voltasses...

Quando a ausência permanece — e a saudade floresce em silêncio.

✍️

Se voltasses agora,

talvez não me reconhecesses.

nem meu olhar,

nem a quietude no lugar das palavras.

o chão que pisavas

já não cede — não faz poeira.

a chuva voltou com a primavera

e eu voltei

a ver a beleza das cores.

o barulho que deixaste em mim

virou ruído, quase silêncio —

acomodou-se onde antes havia agitação.

acho que não espero mais,

mas, às vezes,

um travesseiro a mais na cama,

a xícara extra no café,

me traem.

certas ausências

não se distanciam,

não cortam o cordão umbilical —

apenas se disfarçam

de rotina.

se voltasses,

verias em mim

um jardim que floresceu

aguardando alguém para colher.

talvez à tua espera.

não sei.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Asas que ficam

As asas da amizade que elevam nossos pensamentos

✍️

Meu caminho não é linha reta,

é rastro de passos que o vento de agosto não levou.

Gente que conheci —

cujas memórias se misturam

aos lampadários acesos nas varandas;

umas vieram como ritmo de samba

e partiram antes de eu aprender a letra;

outras ficaram no baú da história,

como cheiro de café em cozinha ancestral.

As que partiram deixaram sabores e desabores nos meus ombros;

as que ficaram, me deram asas.

Das que permaneceram, faço raiz e voo:

raízes para lembrar que a amizade é porto,

voo para encontrar outros brothers.

Aprendi que, nos olhos-nos-olhos,

há mais casa que nas margens

do córrego Maria Chica;

que num abraço cabe um bairro inteiro;

e que dois amigos, em silêncio,

podem atravessar desertos —

sem sede,

apenas com o umedecer da saliva

das conversas antigas, lembranças vivas.

E assim sigo:

com a herança dos encontros guardada no peito,

a coragem de não precisar caminhar sozinho

e as palavras pronunciadas

na língua secreta dos que trocam

prosa boa sob um céu de Penápolis

e mil outras cidades.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Ídolocentrismo

Em tempos de ídolocentrismo, com pessoas embebedadas na própria imagem, quem olha para o outro descola-se da massa.

✍️ @opoetatardio – Pedro Trajano

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Tudo o Que Ainda Vem

O temor do quase e a coragem do agora

✍️

Tenho medo —

não do fim,

mas do quase,

do “espera um pouco”,

do “e se” que fica,

do “e se” que não passa.

Deixar a promessa escapar — distraída,

enquanto corro atrás — do urgente,

apagando fogo — com gasolina,

sem notar — a água que dança ao meu lado.

A vida é, às vezes,

guarda-chuva fechado,

num dia de quase chuvisco,

ou o carregamos em vão,

ou o esquecemos — no canto da parede.

Tenho pressa de parar,

anseio de esperar,

viver o hoje — que já está acontecendo,

abraçar o dia sem a espera.

Tenho urgência —

de um amor sem pressa,

sem pressa para ficar,

sem pressa para ir embora.

E que eu fique inteiro,

mesmo que o medo 

às vezes

me acompanhe,

como sombra,

que assombra,

mas não impede

de viver.

✍️ @opoetatardio – Pedro Trajano

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Volto Já

Um instante de pausa para reencontrar a mim mesmo

✍️

Me ausentarei um pouco —

mas regressarei mais leve,

desatando o nó do cansaço

com os dedos da paz,

em torno de mim farei um laço.

Cuidarei do que em mim

grita calado:

um pouco de vida sem manual,

um sopro de rebeldia

contra o relógio acelerado.

Catarei silêncios nas bordas do eu,

observarei maritacas tagarelas nas copas em festa,

ouvirei o bem-te-vi que canta e retorna,

vereis pássaros migrando no instante comum,

e sentirei o riso manso das árvores.

Encantarei-me com o sorriso de criança,

beberei água de torneira,

ei de molhar os cabelos na torrente da cachoeira,

cruzarei o céu apenas com um olhar,

sobrevoarei neve, sertão e mar.

Deixarei de ser, por um instante,

um número solto no sistema.

Andarei como andarilho de nuvens,

borrifarei no asfalto quente

o perfume da infância guardada.

Soletrarei com o vento sussurrando versos

de Cora, Vinicius, Cecília e Adélia,

e lembrarei dos poetas

da minha Penápolis.

Conversarei com o tempo no banco da praça —

como sempre, ele me pedirá um gole do verão

e ainda me dará alguns conselhos.

Sempre confio naquele ancião do saber,

entregando-lhe a água parada,

encontrando um sentido renovado.

Na brevidade de um fechar de olhos —

minutos que valerão por um dia —

ensaiarei respirar fundo,

encostando-me no tronco da figueira.

Na dança do ponteiro graúdo,

sentir-me-ei maior

que qualquer antônimo de miúdo.

Desviarei um tiquinho das urgências

e talvez — quem sabe — sonharei...

ao abrir meus olhos.

Voltarei, como um soldado deseja voltar —

não das guerras do mundo,

mas das batalhas invisíveis do interno.

E trarei comigo:

não armas de canhão,

mas flores nos bolsos,

uma lucidez no olhar

e vontade de me abraçar.

Então, cidadão —

ainda que seja só por agora,

não pautarei minha vida

pela sua urgência.

Um pouco de mim, só pra mim.

Fique tranquilo, não é abandono,

é cuidado próprio.

Volto já.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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