Gotinhas de Poesia # 9 - Babá Milionária

 ===============

✒ Este e todos os demais conteúdos deste blog são obras de autoria de Pedro Trajano de Araujo.

⚠ A reprodução, total ou parcial, para fins comerciais, é proibida sem autorização expressa do autor.

📧 Contato: pedrotrajanoaraujo@gmail.com

Um Vencedor

Entre perdas e cicatrizes, a vitória de seguir em frente com verdade e coragem.

✍️

Não mais escondo minhas cicatrizes,

deixo que o tempo as mostre por inteiro,

porque o que me feriu, também me moldou.

Sou tronco rachado, que decidiu ficar de pé.

Sou as folhas que voam ao vento,

mas que escolhem o próprio pouso.

Não se engane:

eu sei pra onde estou indo.

Houve flores que não floriram,

pelos caminhos que me trouxeram aqui,

sonhos que o tempo levou antes da hora,

há perfume que se perdeu sem ser sentido.

Mas há ternura naquilo que ficou:

o calor de um sol amigo na pele,

lembranças de um riso cravado na memória,

marcas eternas, impressas na poeira dos passos.

Nem sempre chego inteiro.

As partes que chegam se fazem suficientes.

Não se sobe no pódio

evitando sofrimento.

Sou a soma exata das partes que vivo,

que se arquivam na minha trajetória,

e, por tudo isso, sou um vencedor.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

 ===============

✒ Este e todos os demais conteúdos deste blog são obras de autoria de Pedro Trajano de Araujo.

⚠ A reprodução, total ou parcial, para fins comerciais, é proibida sem autorização expressa do autor.

📧 Contato: pedrotrajanoaraujo@gmail.com

Nem Todos Ninhos Ficarão Vazios

Cap. 1: Ninhos e Pensamentos

✍️O ipê floresceu! O professor explicava Probabilidade e Estatística, enquanto eu, envolvida em meus pensamentos, distraída, observava a paisagem do pátio através das vidraças da sala. As flores coloriam o ambiente com seu vibrante tom de rosa. Conheço todos os rostos dentro dessa sala. Estudamos juntos desde o ensino fundamental, exceto o Jorge, que entrou para nossa turma este ano após seus pais se mudarem da capital para o oeste paulista. "Trabalho", ele me disse alguns dias atrás, quando conversamos na cantina. Suspirei profundamente, perdendo-me em pensamentos, apenas com aquele sorriso. Além de seus cabelos rigorosamente bagunçados, desalinhados de forma organizada, seus olhos azuis destacavam-se em contraste com sua pele bronzeada, evidenciando seu amor pelo ar livre. Talvez eu tenha exagerado um pouco nas minhas observações sobre o garoto mais bonito da sala, porque a atmosfera ficou um pouco estranha depois disso, já que ele percebeu que eu o observava.

    Graças a Deus, a Nina surgiu do nada e me pediu a matéria de português da aula de ontem em que ela havia faltado. Entreguei a ela, mas percebi que mal me encarou, criando um clima pesado que o Jorge também notou, mesmo assim de forma não intencional ela acabou me salvando daquele momento, no mínimo inusitado, por assim dizer. Aproveitei a deixa e também me retirei do local deixando o Jorge sem entender muito o que estava acontecendo.

    Nina é minha melhor amiga desde o jardim de infância. Sempre fomos confidentes naturais, mas no momento, estou preocupada com ela, sinto que algo está acontecendo desde o início do ano, pouco a pouco ela foi se distanciando de mim e de outras amigas da sala, e se tornando displicente com os estudos.

    Nina, até o ano passado, sempre teve um jeito fascinante e inspirador. Dona de cabelos negros que caíam em suaves ondas sobre seus ombros, adicionando um toque de sofisticação à sua aparência, olhos castanho-escuros profundos e expressivos, revelando uma mistura de determinação e vulnerabilidade, Nina, sem dúvida, era a menina mais bonita da escola, aquela que fazia os garotos suspirarem, embora ela não desse muita importância pra essa posição. Seu foco sempre foi nutrir bons relacionamentos de amizade.

    No entanto, ultimamente tenho percebido que ela está perdendo seu brilho, está tão diferente, quase irreconhecível. Preciso descobrir o que está acontecendo.

    As belas flores rosas do ipê escondem parcialmente um ninho vazio de um casal de pombas em um galho alto. Os filhotes deixaram o abrigo seguro recentemente e alçaram voos desengonçados, como se estivessem inseguros. Por alguns dias, eles vagaram assustados pela escola, pois ainda não tinham habilidades suficientes para voar para além deste prédio. Corriam o risco de serem pisados acidentalmente por alguém ou até mesmo se tornarem almoço de algum predador. Era visível o medo que sentiam. Mas ontem de manhã, eles conseguiram voar mais alto que o muro e desapareceram. Seguiram o curso natural, fizeram o que seus pais lhes ensinaram.

    O primeiro semestre do último ano do ensino médio está a algumas semanas de terminar. Dentro de alguns meses, nos despediremos, cada um seguindo seu próprio caminho. Uma grande revoada acontecerá no terceiro ano B. Será que todos abandonarão seus ninhos seguros para alçar voos solitários em novos horizontes? Voar do ninho seguro já foi tudo o que desejei, mas hoje não tenho mais tanta certeza.

    O perfume adocicado das flores do ipê lá fora invade a sala, coincidentemente neste Dia Internacional do Meio Ambiente...um verdadeiro presente da natureza! De onde estou sentada consigo avistar perfeitamente a velha árvore, imponente e bela. Foi meu pai quem me ensinou a apreciar os ipês; aqui em Penápolis eles são abundantes. Meu pai costuma parafrasear Augusto Cury, dizendo: "é preciso apreciar o belo". Ele me ensinou a enxergar nos ipês uma das expressões de beleza da natureza. Até setembro, eles continuarão a florescer em Penápolis. Além do rosa, ainda florescerão os ipês amarelos e brancos. Dentre todos, é com o branco que mais me identifico, é como se eu tivesse uma conexão quase espiritual com ele, pois é um ipê dessa cor que oferece sombra ao túmulo de Leonardo, meu irmão. Que saudade! Após sua morte, muitas certezas deixaram de existir em minha cabeça.

Cap. 2: Sombras Perigosas

Adeus Forçado

 Gritos inconvenientes que fingem não ouvir

✍️

a rua explode em alvoroço —

desviando o olhar

o ônibus segue

o cachorro late

o bêbado tropeça

a criança suja pede

o motorista fecha o vidro

o sinal abre

a vida insiste em ser barulho —

mas na casa daquela esquina

só há silêncio

no lugar dos sonhos

um abismo se abriu

o prato dela, sozinho na mesa —

esperando talheres que não virão

a refeição perdeu calor e sabor

luz sem brilho

toca o chão como se fosse normal

como se ninguém tivesse visto o mal

frágeis fitas zebradas

não impedem ninguém de entrar

mas ninguém quer mais entrar

notícia fria de jornal de ontem:

ela não está lá

o vento levou o grito — dela

antes do socorro chegar

no espelho

ainda há um reflexo daquela mulher

em conversa de argumento

com a sombra dele —

que mede cada passo

como se tivesse pose

o corpo feminino,

ontem — hoje —

tantas forças querem ser seus donos

alguma coisa se perdeu

entre o almoço e o término

entre o choro e o desespero

depois do "não me mate"

antes do último suspiro forçado

na sala

um vaso com flores lilases

testemunhas mudas

murcha devagar —

como se soubesse

que o amor não mata

mas agora também sabe

que há aqueles que dizem amar

e seguram a faca

com a mesma naturalidade

que entregam flores —

brancas, rosas e lilás…

ainda assim é essencial saber

que existe memória e resistência

que insistem em não ceder

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

Pequenos Adultos

Rostos pequenos, mundos grandes demais

✍️

Ela calça saltos
antes de saber amarrar os cadarços.
Na prateleira baixa, dormem batons
onde antes moravam bonecas.
✍️
Posam para fotos
antes de aprender a perder na amarelinha.
Sorriem para a câmera
como quem engole o choro.

✍️
O palco cabe na palma da mão,
a luz fria da tela ilumina
olhos que ainda deveriam
aprender a ler o mundo devagar.

✍️
Ainda há pequenos braços
tentando abraçar o vento,
dedos de crianças querendo tocar as estrelas,
mas a pressa da adultização
acelera os passos,
como um relógio cruel que dá saltos.
✍️
As hashtags cuidam do berço,
os likes embalam o sono,
e os pais se orgulham —
confundem aplausos com afeto.
✍️
A indústria —
essa babá milionária — conta moedas
enquanto ensina a somar seguidores
antes mesmo de saberem contar até cem.
✍️
Brinquedos dormem no armário.
O balanço no quintal range, parado.
✍️
Longe do clamor,
sobram pedaços de infância
vendidos em pacotes patrocinados.
✍️
O preço de crescer cedo demais
não cabe na fatura.
✍️
O mundo aplaude,
o contrato é assinado,
e a infância —
essa figurante sem cachê —
sai de cena em silêncio.

@opoetatardio — Pedro Trajano

Clara, Luz em Terra Irmã

Da luz de Assis ao coração de Penápolis

✍️
Como quem semeia sem querer ser vista,
plantou fé, renúncia e silenciosa caridade.
Raízes fundas que o tempo não consumiu,
floresceu Clarissa no jardim do Altíssimo.
✍️
Em Assis, no fim do século XII,
um coração se acendeu:
Clara — nobre de berço,
mas ainda mais rica por se doar.
Deixou as sedas do mundo,
seguiu a voz de Francisco,
e descobriu em Jesus
a verdadeira luz.



✍️
Não desejou palmas nem louros,
mas a sombra da Cruz e o pão da oração.
Encontrou refúgio santo na Eucaristia,
onde o mundo calava e o Amor falava.
Sua vida, um cântico escondido,
que ainda ressoa nestes tempos e templos,
em cada gesto de entrega,
em cada suspiro de fé.
✍️
Penápolis, irmã distante,
acolheu sua claridade.
Também se fez aqui chão sagrado:
ergueu-se uma casa de paz.
A Paróquia Santa Clara de Assis se faz:
um farol humilde,
uma tenda de esperança,
uma igreja irmã — para tantos irmãos.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

Gotinhas de Poesia # 8 - Abraçar o Vento

A Xícara Trincada

O cotidiano como poesia: afeto, silêncio e beleza no simples viver.

 

Quatro e pouco. Acordo antes da cidade.

A luz da cozinha acende, o cursor do notebook pisca,

o Word em branco pede versos.

Às vezes, a pia ainda carrega lembranças do jantar de ontem:

três pratos, alguns talheres — e um silêncio que respinga.

✍️

Às dez para cinco, colho couve e ora-pro-nóbis no quintal.

Faço um suco verde e entrego um copo à minha esposa.

Ela sai pra caminhar.

Eu fico — e acordo nossa filha ao som de K-pop.

✍️

O café da manhã segue um ritual: crepioca, ovos, frutas.

A liturgia do dia toca de um aplicativo.

Enquanto comemos, falamos de contas, de planos,

da vida que caminha — e também rimos.

✍️

Levo as duas: uma para aprender, outra para ensinar.

Escolas diferentes, mas o mesmo cheiro de giz.

✍️

Volto. Molho a horta. Reviso a agenda.

Olho prazos, penso nos clientes.

Se der tempo, escrevo.

A poesia ainda não me paga — mas sustenta a alma.

Às oito, saio de casa para conquistar o meu dia.

✍️

Minha rotina não é prisão — é afeto encadeado.

Uma espécie de amor em série.

✍️

Entre um afazer e outro, penso:

a vida, às vezes, é como aquela xícara trincada no armário.

A que ninguém escolhe pra visita.

Mas é nela que o café parece estar mais quente.

✍️

Nas redes sociais, o mundo vive em festa:

quase uma orgia de dopamina.

Gente em praias, brindando ao pôr do sol.

Carros caros. Filhos prodígios. Casamentos filtrados.

✍️

Mas isso é só o que se mostra.

A maioria vive como a gente:

entre o despertador e o dia lá fora,

entre boletos e pequenos milagres.

Só que isso — quase ninguém curte.

✍️

A armadilha é tomar o recorte pela realidade inteira.

E esquecer que o extraordinário — quase sempre — se disfarça no comum.

✍️

A vida simples não se exibe.

Ela sussurra.

Talvez por isso não se poste:

porque o essencial não se posta — vive.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano