Minha Canção Preferida

Às vezes, não sei como dimensionar

o quanto você cresceu.

Fico pensando se não é o tempo

que passa rápido demais

e te pega pelas mãos

te puxa para novos anos

sem ao menos olhar para trás.

Então eu fico perto.

Não por saber, mas por não saber.

Quero aprender seu jeito novo de existir

como quem escuta uma música sem refrão

tentando ler as cifras dos seus acordes de violão.

Cada nota é um silêncio entre as palavras.

Teu sorriso ainda é o da minha criança

quando acerta o tom

e no seu olhar se navega

para onde nascem as canções.

E mesmo que eu não entenda a melodia

estarei na plateia a aplaudir.

O Chão dos Dias

O ano novo chegou para valer.

desmontaram as árvores

recolheram os presépios

as visitas se foram

desarrumaram-se as malas

o cardápio voltou ao necessário

o fim das férias nos olha de perto

Volta-se ao dia comum.

a rotina sem romantização

chega e nos abraça

se aceitarmos.

ela fica.

Pequeno atraso

No meio da conversa

peguei a xícara de café

levei vazia à boca

ri antes que minha esposa notasse o motivo,

mas como explicar que às vezes o erro é só o corpo

atrasado em mim mesmo.

Nota do poeta:
Este poema nasceu de um pequeno desencontro entre meu corpo e o dia que já havia começado.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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✒ Este e todos os demais conteúdos deste blog são obras de autoria de Pedro Trajano de Araujo.

⚠ A reprodução, total ou parcial, para fins comerciais, é proibida sem autorização expressa do autor.

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Desejo-lhe

Quando a morte chegar, que te encontre vivo — não apenas de respiração, mas de presença

✍️

Que tua algoz não te encontre sentado

na penumbra de um quarto fechado

mas no dourado vivo de uma tarde

onde o vento insiste em balançar os galhos

e o eco da tua gargalhada invada

as ruas, as praças

E que o brilho dos teus olhos lance luz

às calçadas mal iluminadas.

Nômades que Somos

Entre o fim e o começo, um intervalo chamado travessia, ali, o novo ano ganha consciência.

✍️

O que se finda não são os dias

mas o calendário que escapa entre os dedos

O que começa não é tempo novo

mas a chance do que ainda não se fez.

Deixamos o ano que nos abrigou

como quem solta o eco de um “eu te amo” não dito

meses e estações

como velas acesas em silêncio no altar.

1/2 século: um tempo escultor

Das raízes da memória ao agora que se forma.

✍️

Não conto mais os anos, mas as luas que me viram

o começo do meu florescer em meio ao sol e às geadas

entre cafezais e canaviais

Chego aqui com as estradas que me abriram

e a poeira do século passado em meus sinais

Já bati facão no tronco de cana queimada

e deixei suor das mãos em cabo de enxada

Mas o tempo passou pincelando muitas telas

e a alma, enfim, foi se aquietando, a serenando

enquanto a dor no joelho chegou, discreta.

"True Crime"

Não foi a cena do crime que pediu close

Foi quem segurava a câmera

Quem apertou publicar

antes mesmo da perícia chegar

Há um pacto invisível

entre o choque e o entretenimento

alguém posta

outro assiste compartilha

e esquece

Nessa dinâmica cega

o medo vira mercadoria

quando encontra vitrine

O algoz ganha personagem

o sofrimento vira dado

e se a dor for grande o bastante

vira tendência viraliza

transforma-se em trilha sonora

de uma produção true crime

Nessa história

a audiência decide

quem pode falar

Chamam de interesse

mas é consumo

Chamam de divulgação

mas é repetição

Engraçado cômico trágico

quando a violência vira roteiro

com gancho e reviravolta

o protagonista é sempre o algoz

ele ganha rosto

e se apaga o olhar

da vítima

O trailer sangra

A versão cinematográfica

romantizada

ganha adeptos

E a família dos mortos

segue vivendo

sem direito a sinopse

Talvez este seja outro crime

a espetacularização da violência

a tragédia virando produto

a narrativa rendendo temporadas

enquanto o lucro

segue intacto

Mas convém lembrar

nada disso é automático

Há sempre um gesto

mínimo

que decide ficar

avançar

ou sair

O clique

essa pequena ética

ainda é do indivíduo.

Nota do autor

    Neste poema, não trato dos crimes em si , não tenho competência nem pretensão para isso. Interesso-me, antes, pela forma como escolhemos observá-los, narrá-los e consumi-los. Não me detenho na figura do "monstro"; esse trabalho pertence a profissionais preparados para investigar, analisar e julgar. O foco aqui é o enquadramento que transforma violência em personagem, a linguagem que converte sofrimento em produto e dor em entretenimento.

    Estes versos não julga plataformas nem absolve o público. Propõe apenas uma pausa para observar um gesto cotidiano, repetido e quase automático, que costumamos chamar de interesse, curiosidade, informação ou até pena. 

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Estradas, Desertos e Flores

O homem contemporâneo. Pós-promessa e pós-ilusão...

✍️

Ando

por estradas que não prometem chegada

carrego no peito

um vazio que não pede explicação

apenas pesa

Há uma saudade sem nome

dessas que não gritam

mas corroem

desfazem certezas

e constroem perguntas

Guardo lembranças do amanhã

futuros que sonhei ontem

e que não vieram

como mensagens nunca lidas

como chuva que escolheu não cair

Depois do boa-noite

fica o corpo

fica o quarto

fica o silêncio

fazendo mais barulho

do que qualquer palavra dita

do que qualquer grito

ou gemido de choro

Neste deserto que chamo de peito

de fases da vida

de cotidiano

cada segundo é atrito

é o incômodo de continuar

quando tudo pede pausa

às vezes meu próprio suspiro

pesa mais

que a gravidade de um planeta inteiro

Há dores que não aprendem a falar

feridas que se deitam

sobre cicatrizes mal curadas

como se o tempo

andasse em círculos

como se sangrar

fosse um hábito

uma solução

Ainda assim

algo em mim se recusa a desistir

a se vitimizar

não por coragem

mas por teimosia

recolho migalhas

acredito em milagres pequenos

desses que não mudam o mundo

mas salvam o dia

A estrada segue

e eu sigo junto

buscando a arquitetura

de um começo possível

nos escombros do que fui

no avesso do avesso

da minha própria realidade

Dentro de mim

uma flor insiste

em nascer onde ninguém regaria

um pássaro canta

mesmo esquecido pelo bando

não para vencer

nem ser lembrado

mas para existir

Porque esperança

não é promessa

é chama

dessas que tremem

mas não se apagam

e enquanto ela acesa estiver

o resto

a gente ajeita

pra continuar

mesmo ferido

mesmo vazio

mesmo sem garantias

mas vivo.

Nota do autor

    Escrevi este poema sem a intenção de consolar.

Ele nasce de uma época em que as grandes promessas já não convencem, em que o heroísmo soa artificial e a esperança precisa ser pequena para ser honesta. Não há aqui desejo de superação espetacular, apenas a tentativa de permanecer.

    O eu lírico não busca sentido pleno nem redenção. Ele caminha. Observa. Aguenta. O vazio não é metáfora: é peso. A saudade não é nostalgia: é corrosão. A estrada não conduz a um destino claro, porque este tempo já não oferece chegadas evidentes.    

    Este poema não quer explicar o mundo.

    Tenta apenas testemunhar o peso de existir no próprio tempo —

nem antes, nem depois, mas agora.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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