Aconselhe a Ti Mesmo

Na vida alheia é fácil ser sábio
como se tudo coubesse num conselho.
Mas na própria reina a dúvida
um silêncio que desmonta certezas.
É simples vestir o papel de conselheiro
difícil é ser guia de si mesmo o dia inteiro.

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✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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✒ Este e todos os demais conteúdos deste blog são obras de autoria de Pedro Trajano de Araujo.

⚠ A reprodução, total ou parcial, para fins comerciais, é proibida sem autorização expressa do autor.

📧 Contato: pedrotrajanoaraujo@gmail.com

 

Minha Canção Preferida

Às vezes, não sei como dimensionar

o quanto você cresceu.

Fico pensando se não é o tempo

que passa rápido demais

e te pega pelas mãos

te puxa para novos anos

sem ao menos olhar para trás.

Então eu fico perto.

Não por saber, mas por não saber.

Quero aprender seu jeito novo de existir

como quem escuta uma música sem refrão

tentando ler as cifras dos seus acordes de violão.

Cada nota é um silêncio entre as palavras.

Teu sorriso ainda é o da minha criança

quando acerta o tom

e no seu olhar se navega

para onde nascem as canções.

E mesmo que eu não entenda a melodia

estarei na plateia a aplaudir.

Há dias em que meus conselhos

são tão repetitivos, eu sei.

Queria mesmo era só caminhar ao teu lado

mas sou pai, então espero que me entenda.

Se não hoje

quem sabe um desses dias que moram no amanhã.

E se um dia você não souber a letra

lembre:

eu estarei aqui.

Não por saber cantar

mas porque é bom

te ouvir.

Para minha filha, nos seus 14 anos — 24 de janeiro de 2026.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano (Pai e Poeta)

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O Chão dos Dias

O ano novo chegou para valer.

desmontaram as árvores

recolheram os presépios

as visitas se foram

desarrumaram-se as malas

o cardápio voltou ao necessário

o fim das férias nos olha de perto

Volta-se ao dia comum.

a rotina sem romantização

chega e nos abraça

se aceitarmos.

ela fica.

e isso

simplesmente

é a vida

sendo vivida.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Pequeno atraso

No meio da conversa

peguei a xícara de café

levei vazia à boca

ri antes que minha esposa notasse o motivo,

mas como explicar que às vezes o erro é só o corpo

atrasado em mim mesmo.

Nota do poeta:
Este poema nasceu de um pequeno desencontro entre meu corpo e o dia que já havia começado.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Desejo-lhe

Quando a morte chegar, que te encontre vivo — não apenas de respiração, mas de presença

✍️

Que tua algoz não te encontre sentado

na penumbra de um quarto fechado

mas no dourado vivo de uma tarde

onde o vento insiste em balançar os galhos

e o eco da tua gargalhada invada

as ruas, as praças

E que o brilho dos teus olhos lance luz

às calçadas mal iluminadas.

Que ela te surpreenda

com os dedos manchados de tinta

um livro aberto no colo

ou o cursor a piscar na tela

revelando, linha após linha, mais um verso

o olhar preso no azul profundo do céu

onde nuvens passageiras se dissolvem sem adeus

como pensamentos leves que, ao cair

desenham desejos na superfície da memória.

Que teu corpo guarde ainda

a lembrança dos passos apressados

o murmúrio de vozes nas sacadas

o cheiro da chuva recém-caída

que aviva o verde das folhas

como se cada gota fosse fênix renascendo

oferecendo vida ao instante.

Que teus planos ainda sejam tão intensos

quanto foram nos sonhos da infância.

Que a matéria do teu corpo — talvez já cansado —

ainda resguarde, em silêncio, uma mente

que esqueceu de envelhecer.

Que a algoz, a morte, ao te procurar

se confunda com tua própria intensidade

e, por um instante, duvide —

talvez seja ela quem chegou cedo demais.

Pois diante dela estará alguém

que não esperou o fim para querer viver

alguém que soube ser presença inteira

no breve intervalo entre início e fim

que chamamos vida.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano 

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    Muitas vezes encontramos a frase “Quando a morte chegar, que te encontre com vida” circulando pela internet. Com frequência é atribuída a um “provérbio africano”, mas ao buscar sua origem não encontrei nenhuma fonte confiável que confirme isso.

(Se você conhecer, compartilhe nos comentários.)

    Ainda assim, a força dessa sentença me atravessou. A ideia de não esperar o fim para, enfim, escolher viver e ser presença inteira no breve intervalo entre início e fim, me inspirou a escrever o poema Desejo-lhe.

Nômades que Somos

Entre o fim e o começo, um intervalo chamado travessia, ali, o novo ano ganha consciência.

✍️

O que se finda não são os dias

mas o calendário que escapa entre os dedos

O que começa não é tempo novo

mas a chance do que ainda não se fez.

Deixamos o ano que nos abrigou

como quem solta o eco de um “eu te amo” não dito

meses e estações

como velas acesas em silêncio no altar.

Esperamos a morada sem forma

uma vibração que busca o ar

entre o primeiro de janeiro e a São Silvestre

uma incerteza que nos move.

Certo é o que ficou:

a lição, o passo, a pequena vitória

ou os reversos dos versos da vida.

A areia imóvel da praia não visitada

o mapa amassado no bolso

Move-se a onda que me chama pelo nome

um horizonte engolido além dos olhos.

1/2 século: um tempo escultor

Das raízes da memória ao agora que se forma.

✍️

Não conto mais os anos, mas as luas que me viram

o começo do meu florescer em meio ao sol e às geadas

entre cafezais e canaviais

Chego aqui com as estradas que me abriram

e a poeira do século passado em meus sinais

Já bati facão no tronco de cana queimada

e deixei suor das mãos em cabo de enxada

Mas o tempo passou pincelando muitas telas

e a alma, enfim, foi se aquietando, a serenando

enquanto a dor no joelho chegou, discreta.

O tempo, este escultor de traços pacientes

talhou em mim os mapas onde morri e vivi

e o espelho me devolve um corpo mais ciente

com fios brancos surgindo, silenciosos e persistentes

Honro a semente de onde a minha história nasceu

meus pais, meus irmãos, meu primeiro alicerce

Guardo os amigos, raros e valiosos tesouros

e as três estrelas, minha constelação

Cláudia, Emanuelly e a poesia que me invade

um trio que dá sentido ao tempo que me pertence.

O homem que sou já não tem a pressa de ontem

e prefere o silêncio que mora entre as palavras

Demorei para encontrar, mas ela veio em boa hora

a força que em minhas raízes se lavra

Minhas rimas buscam hoje o peso da terra

a leveza das nuvens, a calma de um céu azul

e o verso brota sem que a mente o desenterra

como flores que escolhem o inverno do sul.

A estatística sugere que eu já deva ter

mais história que futuro em minha jornada

mas a realidade teima em me dizer o contrário

Liberto das cobranças, dos números seguros

sigo o meu tempo, meu próprio itinerário

Pois, no fim, o que vale é o agora em serena mutação

ancorado na vida, pronto para a dança

que o destino trouxer de presente em cada estação.

Então, celebro meus cinquenta tons

não com velas — porque elas queimam e desaparecem —

mas com plumas: essas sabem voar comigo

Proclamo à vida e bato palmas para mim!

Agradeço a Deus pelo maior dos dons

e por ter chegado, finalmente, a este jardim

Feliz aniversário, poeta, por ser quem fui, sou e serei

e por estar celebrando a dança que a vida me propôs

ainda que eu erre alguns passos, volto à pista

porque a vida começa — a todo instante.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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"True Crime"

Não foi a cena do crime que pediu close

Foi quem segurava a câmera

Quem apertou publicar

antes mesmo da perícia chegar

Há um pacto invisível

entre o choque e o entretenimento

alguém posta

outro assiste compartilha

e esquece

Nessa dinâmica cega

o medo vira mercadoria

quando encontra vitrine

O algoz ganha personagem

o sofrimento vira dado

e se a dor for grande o bastante

vira tendência viraliza

transforma-se em trilha sonora

de uma produção true crime

Nessa história

a audiência decide

quem pode falar

Chamam de interesse

mas é consumo

Chamam de divulgação

mas é repetição

Engraçado cômico trágico

quando a violência vira roteiro

com gancho e reviravolta

o protagonista é sempre o algoz

ele ganha rosto

e se apaga o olhar

da vítima

O trailer sangra

A versão cinematográfica

romantizada

ganha adeptos

E a família dos mortos

segue vivendo

sem direito a sinopse

Talvez este seja outro crime

a espetacularização da violência

a tragédia virando produto

a narrativa rendendo temporadas

enquanto o lucro

segue intacto

Mas convém lembrar

nada disso é automático

Há sempre um gesto

mínimo

que decide ficar

avançar

ou sair

O clique

essa pequena ética

ainda é do indivíduo.

Nota do autor

    Neste poema, não trato dos crimes em si , não tenho competência nem pretensão para isso. Interesso-me, antes, pela forma como escolhemos observá-los, narrá-los e consumi-los. Não me detenho na figura do "monstro"; esse trabalho pertence a profissionais preparados para investigar, analisar e julgar. O foco aqui é o enquadramento que transforma violência em personagem, a linguagem que converte sofrimento em produto e dor em entretenimento.

    Estes versos não julga plataformas nem absolve o público. Propõe apenas uma pausa para observar um gesto cotidiano, repetido e quase automático, que costumamos chamar de interesse, curiosidade, informação ou até pena. 

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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