"True Crime"

Não foi a cena do crime que pediu close

Foi quem segurava a câmera

Quem apertou publicar

antes mesmo da perícia chegar

Há um pacto invisível

entre o choque e o entretenimento

alguém posta

outro assiste compartilha

e esquece

Nessa dinâmica cega

o medo vira mercadoria

quando encontra vitrine

O algoz ganha personagem

o sofrimento vira dado

e se a dor for grande o bastante

vira tendência viraliza

transforma-se em trilha sonora

de uma produção true crime

Nessa história

a audiência decide

quem pode falar

Chamam de interesse

mas é consumo

Chamam de divulgação

mas é repetição

Engraçado cômico trágico

quando a violência vira roteiro

com gancho e reviravolta

o protagonista é sempre o algoz

ele ganha rosto

e se apaga o olhar

da vítima

O trailer sangra

A versão cinematográfica

romantizada

ganha adeptos

E a família dos mortos

segue vivendo

sem direito a sinopse

Talvez este seja outro crime

a espetacularização da violência

a tragédia virando produto

a narrativa rendendo temporadas

enquanto o lucro

segue intacto

Mas convém lembrar

nada disso é automático

Há sempre um gesto

mínimo

que decide ficar

avançar

ou sair

O clique

essa pequena ética

ainda é do indivíduo.

Nota do autor

    Neste poema, não trato dos crimes em si , não tenho competência nem pretensão para isso. Interesso-me, antes, pela forma como escolhemos observá-los, narrá-los e consumi-los. Não me detenho na figura do "monstro"; esse trabalho pertence a profissionais preparados para investigar, analisar e julgar. O foco aqui é o enquadramento que transforma violência em personagem, a linguagem que converte sofrimento em produto e dor em entretenimento.

    Estes versos não julga plataformas nem absolve o público. Propõe apenas uma pausa para observar um gesto cotidiano, repetido e quase automático, que costumamos chamar de interesse, curiosidade, informação ou até pena. 

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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✒ Este e todos os demais conteúdos deste blog são obras de autoria de Pedro Trajano de Araujo.

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Estradas, Desertos e Flores

O homem contemporâneo. Pós-promessa e pós-ilusão...

✍️

Ando

por estradas que não prometem chegada

carrego no peito

um vazio que não pede explicação

apenas pesa

Há uma saudade sem nome

dessas que não gritam

mas corroem

desfazem certezas

e constroem perguntas

Guardo lembranças do amanhã

futuros que sonhei ontem

e que não vieram

como mensagens nunca lidas

como chuva que escolheu não cair

Depois do boa-noite

fica o corpo

fica o quarto

fica o silêncio

fazendo mais barulho

do que qualquer palavra dita

do que qualquer grito

ou gemido de choro

Neste deserto que chamo de peito

de fases da vida

de cotidiano

cada segundo é atrito

é o incômodo de continuar

quando tudo pede pausa

às vezes meu próprio suspiro

pesa mais

que a gravidade de um planeta inteiro

Há dores que não aprendem a falar

feridas que se deitam

sobre cicatrizes mal curadas

como se o tempo

andasse em círculos

como se sangrar

fosse um hábito

uma solução

Ainda assim

algo em mim se recusa a desistir

a se vitimizar

não por coragem

mas por teimosia

recolho migalhas

acredito em milagres pequenos

desses que não mudam o mundo

mas salvam o dia

A estrada segue

e eu sigo junto

buscando a arquitetura

de um começo possível

nos escombros do que fui

no avesso do avesso

da minha própria realidade

Dentro de mim

uma flor insiste

em nascer onde ninguém regaria

um pássaro canta

mesmo esquecido pelo bando

não para vencer

nem ser lembrado

mas para existir

Porque esperança

não é promessa

é chama

dessas que tremem

mas não se apagam

e enquanto ela acesa estiver

o resto

a gente ajeita

pra continuar

mesmo ferido

mesmo vazio

mesmo sem garantias

mas vivo.

Nota do autor

    Escrevi este poema sem a intenção de consolar.

Ele nasce de uma época em que as grandes promessas já não convencem, em que o heroísmo soa artificial e a esperança precisa ser pequena para ser honesta. Não há aqui desejo de superação espetacular, apenas a tentativa de permanecer.

    O eu lírico não busca sentido pleno nem redenção. Ele caminha. Observa. Aguenta. O vazio não é metáfora: é peso. A saudade não é nostalgia: é corrosão. A estrada não conduz a um destino claro, porque este tempo já não oferece chegadas evidentes.    

    Este poema não quer explicar o mundo.

    Tenta apenas testemunhar o peso de existir no próprio tempo —

nem antes, nem depois, mas agora.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Gotinhas de Poesia # 17 - Onde Me Encontrar

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Gotinhas de Poesia # 16 - O Outro Lado do Sonho

 

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Cansaço de Séculos

Outro dia ouvi Ney cantando
o que até então só ouvira de Cazuza.
Aquele verso me acertou no meio do peito:
“transformam o país inteiro num puteiro,
pois assim se ganha mais dinheiro”,
e nem é metáfora; é relatório.

E eu fiquei pensando
que esse circo barato
que eles jogam na nossa cara
não ilumina nada, só ofusca.
Eu e você, parece usar nariz de palhaço,
acreditando que quando o bolo crescer
receberemos nosso pedaço.
Mas o que sobra são mais migalhas
lançadas desse banquete insaciável,
de quem acha que ainda devemos bater palma
pela esmola separada dos trilhões
que arrancam de nós, os impostos.

Sob o céu: esgoto.
Sobre o chão: esgoto.
Sob a pele: um cansaço
que plano de governo nenhum drena.
O país é uma ferida aberta
que os poderosos lambem
pra ver se escorre mais ouro.
Quando não conseguem,
acham outro jeito
de arrancar mais um pouco do nosso couro.

Não tenho lado.
Neste jogo, que já nasceu errado.
Não implico com quem tem —
pois já tive.
Mas percebi que os lados não servem
quando a mesa do poder é inclinada,
sempre no mesmo sentido:
pra cima,
onde quem pisa o chão quase nunca sobe,
porque, no fim das contas,
é o sistema que se perpetua,
não as ideologias.

Isso vem de longe,
das caravelas ao cartão corporativo
e aos bilhões do fundão eleitoral:
enquanto a saúde agoniza em corredores
e a educação segue passando mal.
O nome muda,
o truque não.
Sempre tem alguém engravatado ou apaisana
jurando que veio salvar o povo
enquanto enfia a mão até o ombro
no nosso bolso.

E eu aqui,
tentando me expressar em versos,
sem fé em herói,
tentando moldar meu mundo
a qualquer custo,
desde que o custo seja só meu.
Quero clareza
antes que me transformem
em mais um objeto descartável
da engrenagem que tudo moe.

Sei da força do povo, sei.
O medo é dos que nos lideram —
esses que descem do carro blindado
rodeados de segurança e puxa-saco,
e sobem no palanque com voz de salvador
e fome de imperador romano.
De quatro em quatro anos
chegam ao poder e: gostam.
E querem ficar.
E deixam pra nós o velho espetáculo:
recomeçar a luta
com os ossos gastos.

Talvez eu escreva porque falar já cansa,
ou porque a indignação ainda precisa ser escrita,
ou porque a esperança virou um bicho arisco,
cansado de ouvir
a mesma faixa arranhada do disco.

Mas uma coisa eu sei:
de regime em regime,
de governo em governo,
o que mudou neste país?
Talvez só os slogans,
como a selfie de quem abraça pobre.
Não sou tão pessimista quanto parecem
esses meus versos —
acredito, sim, na mudança.
Mas ela virá quando o povo cansar de aplaudir
quem transforma ajuda social em bagagem de troca
e ainda nos culpa
por não saber votar.

Eu sou poeta, sim.
Mas não sou manso.
Eu escrevo.
Eu grito no papel.
Eu digo:
me deem dignidade:
saúde que respire,
educação que liberte,
segurança pública de verdade,
um país onde se ensine
que vale a pena
ser honesto,
e onde o povo não seja tratado
como resto.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Gotinhas de Poesia # 15 - O Rio que Volta à Nascente

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Presença

O invisível que não se explica, mas se habita, porque sua linguagem não é de palavras, mas de presença.

✍️

Quando você aprender

que Deus não deserta —

a vida ganhará mais sentido.

Sua vida

receberá roupagem nova,

será reescrita por um poder supremo.

Deixe-se guiar,

apenas segure o leme

e confie.

Será sua própria testemunha.

E o resto torna-se só resto,

pó de estrada que ficou para trás,

um efêmero e insignificante ruído.

As pedras atiradas em sua direção,

certeiras como mísseis hipersônicos,

perdem seus GPS,

já não sabem do seu CEP,

não têm mais rota de colisão.

E as palavras ditas contra você,

que prometeram juras de maldição,

dissolvem-se no vento,

como o veneno

que a São Bento foi dado,

e se perdeu.

Acredite: há uma força invisível

que não pode ser vista,

só sentida.

Que rasga o peito e o acalma,

da qual já não se consegue fugir

e da qual não é preciso escapar.

Um segredo sussurrado

aos alto-falantes:

até os dispersos na multidão,

até aquele 1% das cem,

haverão de saber

que Ele sempre soube

sua localização.

E nós, com Ele.

Somos o alvo e a flecha

que um dia hão de se encontrar.

Como o pôr do sol que toca o mar

e todo dia deseja voltar.

E quando esse encontro acontecer,

seu mundo,

mesmo em guerra interna,

encontrará aconchego no colo de um Pai.

E os vulcões à beira da erupção

serenar-se-ão como um rio de planície

que segue sem pressa.

E a paz —

essa esperada conquista,

se faz presente

mesmo no caos do dia a dia,

no instante presente.

Porque viver é isso:

mais que pulsar,

respirar,

é ter fé,

é existir.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Há de ser...

Se o amor é cor, há de ser a que não desbota;

se o amor é brilho, há de ser o que renasce no olhar;

se o amor é matéria, há de ser a que atravessa o tempo;

se o amor é eterno, há de ser o que não seja líquido;

se o amor é credo, há de ser a fé que acolhe e não divide.

se o amor é caminho, há de ser a cura que permanece quando tudo falha.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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