🌱 O Semeador em Silêncio

Quem planta em silêncio também colhe eternidade — generosidade é deixar raízes onde talvez nunca possamos voltar.

✍️

Plantei no meio do concreto

uma semente quase invisível.

Ninguém parou para ver.

Talvez um dia, quando o sol pesar sobre a avenida,

alguém encontre sombra ali

sem saber quem cavou a terra dura.

Não conheço esse rosto futuro.

Mas já me importo com ele.

Semeiei com as mãos vazias

e o coração cheio do que não aparece.

Servir, às vezes,

é fazer o bem no turno em que ninguém aplaude,

é cuidar do que vai florescer

quando eu já tiver ido embora.

A árvore pode crescer

em um tempo que não é mais meu.

Tudo bem.

Nem toda colheita precisa do agricultor por perto.

No ritmo apressado da cidade,

onde tudo precisa de nome e crédito,

eu escolho plantar sem assinatura.

Deixar raiz onde só havia rachadura.

Abrir sombra onde só havia pressa.

Quem espalha frescor nos dias quentes

talvez nunca saiba

quem respirou aliviado por causa disso.

Mas a vida sabe.

E às vezes, isso basta.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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✒ Este e todos os demais conteúdos deste blog são obras de autoria de Pedro Trajano de Araujo.

⚠ A reprodução, total ou parcial, para fins comerciais, é proibida sem autorização expressa do autor.

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O Escuro

 

Às vezes

apago as luzes,

mas o escuro

continua me vendo.

Só algumas vezes.

Ainda bem.

✍️ @opoetatardio

Pedro Trajano

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Um Caminho Chamado 2026

Não temais o cansaço deste novo ano

pois o Amor é bússola e o Céu, o destino a alcançar

em cada reunião, os corações hão de se abrir

ao conhecimento que cada estudo irá nos dar.

Se a rotina pesar ou o passo se fizer lento

olhai para o lado, buscai a ajuda de outro casal

nos ombros amigos, perseverança encontrará

para juntos seguir, sem jamais desanimar

que nossa equipe seja um porto, próximo e confiável

onde o "eu" se faz "nós" em oração, amor copiável.

Em 2026, sejamos luz, sejamos chamas que inflamam

não apenas encontros, mas vida que se doa sem fim

pois se muito acolhermos e muito amarmos

veremos a face de Cristo no olhar do irmão, sim.

Coragem, casais! nossas famílias precisam

do brilho da fé em nossas casas,

que o sopro do Espírito seja a nossa doce brisa

e que em nossas lares, o Reino se estenda e frutifique

que cada família desta equipe, em união, se santifique.

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Autoria: Pedro Trajano de Araujo

CRE 2026: Claudia e Pedro

Equipe: 32B - Nossa Senhora das Graças

Paróquia: Santa Clara de Assis / Penápolis SP

Setor: B / Araçatuba SP

SCE: Padre Mauro André

Irmã: Eliana

Aconselhe a Ti Mesmo

Na vida alheia é fácil ser sábio
como se tudo coubesse num conselho.
Mas na própria reina a dúvida
um silêncio que desmonta certezas.
É simples vestir o papel de conselheiro
difícil é ser guia de si mesmo o dia inteiro.

\

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Minha Canção Preferida

Às vezes, não sei como dimensionar

o quanto você cresceu.

Fico pensando se não é o tempo

que passa rápido demais

e te pega pelas mãos

te puxa para novos anos

sem ao menos olhar para trás.

Então eu fico perto.

Não por saber, mas por não saber.

Quero aprender seu jeito novo de existir

como quem escuta uma música sem refrão

tentando ler as cifras dos seus acordes de violão.

Cada nota é um silêncio entre as palavras.

Teu sorriso ainda é o da minha criança

quando acerta o tom

e no seu olhar se navega

para onde nascem as canções.

E mesmo que eu não entenda a melodia

estarei na plateia a aplaudir.

Há dias em que meus conselhos

são tão repetitivos, eu sei.

Queria mesmo era só caminhar ao teu lado

mas sou pai, então espero que me entenda.

Se não hoje

quem sabe um desses dias que moram no amanhã.

E se um dia você não souber a letra

lembre:

eu estarei aqui.

Não por saber cantar

mas porque é bom

te ouvir.

Para minha filha, nos seus 14 anos — 24 de janeiro de 2026.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano (Pai e Poeta)

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O Chão dos Dias

O ano novo chegou para valer.

desmontaram as árvores

recolheram os presépios

as visitas se foram

desarrumaram-se as malas

o cardápio voltou ao necessário

o fim das férias nos olha de perto

Volta-se ao dia comum.

a rotina sem romantização

chega e nos abraça

se aceitarmos.

ela fica.

e isso

simplesmente

é a vida

sendo vivida.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Pequeno atraso

No meio da conversa

peguei a xícara de café

levei vazia à boca

ri antes que minha esposa notasse o motivo,

mas como explicar que às vezes o erro é só o corpo

atrasado em mim mesmo.

Nota do poeta:
Este poema nasceu de um pequeno desencontro entre meu corpo e o dia que já havia começado.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Desejo-lhe

Quando a morte chegar, que te encontre vivo — não apenas de respiração, mas de presença

✍️

Que tua algoz não te encontre sentado

na penumbra de um quarto fechado

mas no dourado vivo de uma tarde

onde o vento insiste em balançar os galhos

e o eco da tua gargalhada invada

as ruas, as praças

E que o brilho dos teus olhos lance luz

às calçadas mal iluminadas.

Que ela te surpreenda

com os dedos manchados de tinta

um livro aberto no colo

ou o cursor a piscar na tela

revelando, linha após linha, mais um verso

o olhar preso no azul profundo do céu

onde nuvens passageiras se dissolvem sem adeus

como pensamentos leves que, ao cair

desenham desejos na superfície da memória.

Que teu corpo guarde ainda

a lembrança dos passos apressados

o murmúrio de vozes nas sacadas

o cheiro da chuva recém-caída

que aviva o verde das folhas

como se cada gota fosse fênix renascendo

oferecendo vida ao instante.

Que teus planos ainda sejam tão intensos

quanto foram nos sonhos da infância.

Que a matéria do teu corpo — talvez já cansado —

ainda resguarde, em silêncio, uma mente

que esqueceu de envelhecer.

Que a algoz, a morte, ao te procurar

se confunda com tua própria intensidade

e, por um instante, duvide —

talvez seja ela quem chegou cedo demais.

Pois diante dela estará alguém

que não esperou o fim para querer viver

alguém que soube ser presença inteira

no breve intervalo entre início e fim

que chamamos vida.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano 

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    Muitas vezes encontramos a frase “Quando a morte chegar, que te encontre com vida” circulando pela internet. Com frequência é atribuída a um “provérbio africano”, mas ao buscar sua origem não encontrei nenhuma fonte confiável que confirme isso.

(Se você conhecer, compartilhe nos comentários.)

    Ainda assim, a força dessa sentença me atravessou. A ideia de não esperar o fim para, enfim, escolher viver e ser presença inteira no breve intervalo entre início e fim, me inspirou a escrever o poema Desejo-lhe.

Nômades que Somos

Entre o fim e o começo, um intervalo chamado travessia, ali, o novo ano ganha consciência.

✍️

O que se finda não são os dias

mas o calendário que escapa entre os dedos

O que começa não é tempo novo

mas a chance do que ainda não se fez.

Deixamos o ano que nos abrigou

como quem solta o eco de um “eu te amo” não dito

meses e estações

como velas acesas em silêncio no altar.

Esperamos a morada sem forma

uma vibração que busca o ar

entre o primeiro de janeiro e a São Silvestre

uma incerteza que nos move.

Certo é o que ficou:

a lição, o passo, a pequena vitória

ou os reversos dos versos da vida.

A areia imóvel da praia não visitada

o mapa amassado no bolso

Move-se a onda que me chama pelo nome

um horizonte engolido além dos olhos.

1/2 século: um tempo escultor

Das raízes da memória ao agora que se forma.

✍️

Não conto mais os anos, mas as luas que me viram

o começo do meu florescer em meio ao sol e às geadas

entre cafezais e canaviais

Chego aqui com as estradas que me abriram

e a poeira do século passado em meus sinais

Já bati facão no tronco de cana queimada

e deixei suor das mãos em cabo de enxada

Mas o tempo passou pincelando muitas telas

e a alma, enfim, foi se aquietando, a serenando

enquanto a dor no joelho chegou, discreta.

O tempo, este escultor de traços pacientes

talhou em mim os mapas onde morri e vivi

e o espelho me devolve um corpo mais ciente

com fios brancos surgindo, silenciosos e persistentes

Honro a semente de onde a minha história nasceu

meus pais, meus irmãos, meu primeiro alicerce

Guardo os amigos, raros e valiosos tesouros

e as três estrelas, minha constelação

Cláudia, Emanuelly e a poesia que me invade

um trio que dá sentido ao tempo que me pertence.

O homem que sou já não tem a pressa de ontem

e prefere o silêncio que mora entre as palavras

Demorei para encontrar, mas ela veio em boa hora

a força que em minhas raízes se lavra

Minhas rimas buscam hoje o peso da terra

a leveza das nuvens, a calma de um céu azul

e o verso brota sem que a mente o desenterra

como flores que escolhem o inverno do sul.

A estatística sugere que eu já deva ter

mais história que futuro em minha jornada

mas a realidade teima em me dizer o contrário

Liberto das cobranças, dos números seguros

sigo o meu tempo, meu próprio itinerário

Pois, no fim, o que vale é o agora em serena mutação

ancorado na vida, pronto para a dança

que o destino trouxer de presente em cada estação.

Então, celebro meus cinquenta tons

não com velas — porque elas queimam e desaparecem —

mas com plumas: essas sabem voar comigo

Proclamo à vida e bato palmas para mim!

Agradeço a Deus pelo maior dos dons

e por ter chegado, finalmente, a este jardim

Feliz aniversário, poeta, por ser quem fui, sou e serei

e por estar celebrando a dança que a vida me propôs

ainda que eu erre alguns passos, volto à pista

porque a vida começa — a todo instante.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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"True Crime"

Não foi a cena do crime que pediu close

Foi quem segurava a câmera

Quem apertou publicar

antes mesmo da perícia chegar

Há um pacto invisível

entre o choque e o entretenimento

alguém posta

outro assiste compartilha

e esquece

Nessa dinâmica cega

o medo vira mercadoria

quando encontra vitrine

O algoz ganha personagem

o sofrimento vira dado

e se a dor for grande o bastante

vira tendência viraliza

transforma-se em trilha sonora

de uma produção true crime

Nessa história

a audiência decide

quem pode falar

Chamam de interesse

mas é consumo

Chamam de divulgação

mas é repetição

Engraçado cômico trágico

quando a violência vira roteiro

com gancho e reviravolta

o protagonista é sempre o algoz

ele ganha rosto

e se apaga o olhar

da vítima

O trailer sangra

A versão cinematográfica

romantizada

ganha adeptos

E a família dos mortos

segue vivendo

sem direito a sinopse

Talvez este seja outro crime

a espetacularização da violência

a tragédia virando produto

a narrativa rendendo temporadas

enquanto o lucro

segue intacto

Mas convém lembrar

nada disso é automático

Há sempre um gesto

mínimo

que decide ficar

avançar

ou sair

O clique

essa pequena ética

ainda é do indivíduo.

Nota do autor

    Neste poema, não trato dos crimes em si , não tenho competência nem pretensão para isso. Interesso-me, antes, pela forma como escolhemos observá-los, narrá-los e consumi-los. Não me detenho na figura do "monstro"; esse trabalho pertence a profissionais preparados para investigar, analisar e julgar. O foco aqui é o enquadramento que transforma violência em personagem, a linguagem que converte sofrimento em produto e dor em entretenimento.

    Estes versos não julga plataformas nem absolve o público. Propõe apenas uma pausa para observar um gesto cotidiano, repetido e quase automático, que costumamos chamar de interesse, curiosidade, informação ou até pena. 

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Estradas, Desertos e Flores

O homem contemporâneo. Pós-promessa e pós-ilusão...

✍️

Ando

por estradas que não prometem chegada

carrego no peito

um vazio que não pede explicação

apenas pesa

Há uma saudade sem nome

dessas que não gritam

mas corroem

desfazem certezas

e constroem perguntas

Guardo lembranças do amanhã

futuros que sonhei ontem

e que não vieram

como mensagens nunca lidas

como chuva que escolheu não cair

Depois do boa-noite

fica o corpo

fica o quarto

fica o silêncio

fazendo mais barulho

do que qualquer palavra dita

do que qualquer grito

ou gemido de choro

Neste deserto que chamo de peito

de fases da vida

de cotidiano

cada segundo é atrito

é o incômodo de continuar

quando tudo pede pausa

às vezes meu próprio suspiro

pesa mais

que a gravidade de um planeta inteiro

Há dores que não aprendem a falar

feridas que se deitam

sobre cicatrizes mal curadas

como se o tempo

andasse em círculos

como se sangrar

fosse um hábito

uma solução

Ainda assim

algo em mim se recusa a desistir

a se vitimizar

não por coragem

mas por teimosia

recolho migalhas

acredito em milagres pequenos

desses que não mudam o mundo

mas salvam o dia

A estrada segue

e eu sigo junto

buscando a arquitetura

de um começo possível

nos escombros do que fui

no avesso do avesso

da minha própria realidade

Dentro de mim

uma flor insiste

em nascer onde ninguém regaria

um pássaro canta

mesmo esquecido pelo bando

não para vencer

nem ser lembrado

mas para existir

Porque esperança

não é promessa

é chama

dessas que tremem

mas não se apagam

e enquanto ela acesa estiver

o resto

a gente ajeita

pra continuar

mesmo ferido

mesmo vazio

mesmo sem garantias

mas vivo.

Nota do autor

    Escrevi este poema sem a intenção de consolar.

Ele nasce de uma época em que as grandes promessas já não convencem, em que o heroísmo soa artificial e a esperança precisa ser pequena para ser honesta. Não há aqui desejo de superação espetacular, apenas a tentativa de permanecer.

    O eu lírico não busca sentido pleno nem redenção. Ele caminha. Observa. Aguenta. O vazio não é metáfora: é peso. A saudade não é nostalgia: é corrosão. A estrada não conduz a um destino claro, porque este tempo já não oferece chegadas evidentes.    

    Este poema não quer explicar o mundo.

    Tenta apenas testemunhar o peso de existir no próprio tempo —

nem antes, nem depois, mas agora.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Gotinhas de Poesia # 17 - Onde Me Encontrar

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Gotinhas de Poesia # 16 - O Outro Lado do Sonho

 

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Cansaço de Séculos

Outro dia ouvi Ney cantando
o que até então só ouvira de Cazuza.
Aquele verso me acertou no meio do peito:
“transformam o país inteiro num puteiro,
pois assim se ganha mais dinheiro”,
e nem é metáfora; é relatório.

E eu fiquei pensando
que esse circo barato
que eles jogam na nossa cara
não ilumina nada, só ofusca.
Eu e você, parece usar nariz de palhaço,
acreditando que quando o bolo crescer
receberemos nosso pedaço.
Mas o que sobra são mais migalhas
lançadas desse banquete insaciável,
de quem acha que ainda devemos bater palma
pela esmola separada dos trilhões
que arrancam de nós, os impostos.

Sob o céu: esgoto.
Sobre o chão: esgoto.
Sob a pele: um cansaço
que plano de governo nenhum drena.
O país é uma ferida aberta
que os poderosos lambem
pra ver se escorre mais ouro.
Quando não conseguem,
acham outro jeito
de arrancar mais um pouco do nosso couro.

Não tenho lado.
Neste jogo, que já nasceu errado.
Não implico com quem tem —
pois já tive.
Mas percebi que os lados não servem
quando a mesa do poder é inclinada,
sempre no mesmo sentido:
pra cima,
onde quem pisa o chão quase nunca sobe,
porque, no fim das contas,
é o sistema que se perpetua,
não as ideologias.

Isso vem de longe,
das caravelas ao cartão corporativo
e aos bilhões do fundão eleitoral:
enquanto a saúde agoniza em corredores
e a educação segue passando mal.
O nome muda,
o truque não.
Sempre tem alguém engravatado ou apaisana
jurando que veio salvar o povo
enquanto enfia a mão até o ombro
no nosso bolso.

E eu aqui,
tentando me expressar em versos,
sem fé em herói,
tentando moldar meu mundo
a qualquer custo,
desde que o custo seja só meu.
Quero clareza
antes que me transformem
em mais um objeto descartável
da engrenagem que tudo moe.

Sei da força do povo, sei.
O medo é dos que nos lideram —
esses que descem do carro blindado
rodeados de segurança e puxa-saco,
e sobem no palanque com voz de salvador
e fome de imperador romano.
De quatro em quatro anos
chegam ao poder e: gostam.
E querem ficar.
E deixam pra nós o velho espetáculo:
recomeçar a luta
com os ossos gastos.

Talvez eu escreva porque falar já cansa,
ou porque a indignação ainda precisa ser escrita,
ou porque a esperança virou um bicho arisco,
cansado de ouvir
a mesma faixa arranhada do disco.

Mas uma coisa eu sei:
de regime em regime,
de governo em governo,
o que mudou neste país?
Talvez só os slogans,
como a selfie de quem abraça pobre.
Não sou tão pessimista quanto parecem
esses meus versos —
acredito, sim, na mudança.
Mas ela virá quando o povo cansar de aplaudir
quem transforma ajuda social em bagagem de troca
e ainda nos culpa
por não saber votar.

Eu sou poeta, sim.
Mas não sou manso.
Eu escrevo.
Eu grito no papel.
Eu digo:
me deem dignidade:
saúde que respire,
educação que liberte,
segurança pública de verdade,
um país onde se ensine
que vale a pena
ser honesto,
e onde o povo não seja tratado
como resto.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Gotinhas de Poesia # 15 - O Rio que Volta à Nascente

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano
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Presença

O invisível que não se explica, mas se habita, porque sua linguagem não é de palavras, mas de presença.

✍️

Quando você aprender

que Deus não deserta —

a vida ganhará mais sentido.

Sua vida

receberá roupagem nova,

será reescrita por um poder supremo.

Deixe-se guiar,

apenas segure o leme

e confie.

Será sua própria testemunha.

E o resto torna-se só resto,

pó de estrada que ficou para trás,

um efêmero e insignificante ruído.

As pedras atiradas em sua direção,

certeiras como mísseis hipersônicos,

perdem seus GPS,

já não sabem do seu CEP,

não têm mais rota de colisão.

E as palavras ditas contra você,

que prometeram juras de maldição,

dissolvem-se no vento,

como o veneno

que a São Bento foi dado,

e se perdeu.

Acredite: há uma força invisível

que não pode ser vista,

só sentida.

Que rasga o peito e o acalma,

da qual já não se consegue fugir

e da qual não é preciso escapar.

Um segredo sussurrado

aos alto-falantes:

até os dispersos na multidão,

até aquele 1% das cem,

haverão de saber

que Ele sempre soube

sua localização.

E nós, com Ele.

Somos o alvo e a flecha

que um dia hão de se encontrar.

Como o pôr do sol que toca o mar

e todo dia deseja voltar.

E quando esse encontro acontecer,

seu mundo,

mesmo em guerra interna,

encontrará aconchego no colo de um Pai.

E os vulcões à beira da erupção

serenar-se-ão como um rio de planície

que segue sem pressa.

E a paz —

essa esperada conquista,

se faz presente

mesmo no caos do dia a dia,

no instante presente.

Porque viver é isso:

mais que pulsar,

respirar,

é ter fé,

é existir.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Há de ser...

Se o amor é cor, há de ser a que não desbota;

se o amor é brilho, há de ser o que renasce no olhar;

se o amor é matéria, há de ser a que atravessa o tempo;

se o amor é eterno, há de ser o que não seja líquido;

se o amor é credo, há de ser a fé que acolhe e não divide.

se o amor é caminho, há de ser a cura que permanece quando tudo falha.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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Gotinhas de Poesia # 14 - Nem Sempre

 

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Azul Singular

Quem sorriu ao azul do mar

sem ver o azul dos teus olhos

é marinheiro —

barco à margem,

que desconhece

o horizonte.

Quem contemplou o azul do céu

sem ter visto o azul dos teus olhos

é como pássaro voando

com o sol interditado

por nuvens de chuva.

Quem conhece todas as cores

e não conhece o azul dos teus olhos

é como um pintor cego,

sem tela.

E eu, entre todos, o privilegiado,

tenho este azul que me olha.

✍️ @opoetatardio — Pedro Trajano

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